В дремучем лесу стоит одинокий пень.
Снуют и кишат в нем черви, холодные, склизкие.
Обзор на тропу ему закрывает тень. -
Это моя голова производит мысли.
С тех пор, как срубили, пытались взойти ростки -
остатки дождя от сосен чуть долетали.
И лишь разбавляли его непроглядный скит
Грибы и улитки, что ночью тайком залезали.
И крепкие корни теперь уже не нужны,
Что были столько сезонов надежной опорой,
И песни листвы с ветвей давно не слышны,
Последние строчки уехали осенью в город.
Моя голова производит мысли
© Copyright: Мера Мира, 2016
Свидетельство о публикации №116111405928
Свидетельство о публикации №116111405928
Рецензии
