Я пишу тебе с горных вершин, на которых повесилось солнце, я баюкал его с крестин, я не знал, что все так обернется. Я держал на руках миры, хлебал кофе из чашки Зевса, принимал людские дары, в крови жертв пытаясь согреться. Целовал и поэтов и муз - все на вкус - переспевшая слива, и с ухмылкой думал: "сопьюсь", их с ленцой пиная с обрыва. Я был всем и я был никем - тайным сном постаревших монахинь, проклинающих Вифлеем, дурь куривших в священном страхе. Я склонялся к ногам убийц, стрелял с кольта по красным макам, а теперь, научившись писать...
все еще не умею плакать.
Полубог
© Copyright: Мисс Кретти, 2016
Свидетельство о публикации №116111404483
Свидетельство о публикации №116111404483
Рецензии
