Я не в чести сегодня у себя.
Не разожгу лампадку для молитвы.
Из глаз опухших срезы в два ручья,
И руки к подоконнику прилипли.
На нем лежит растрепанный, ничком
Намокший томик истинных поэтов.
Они, как ураган, ворвались в дом,
Внеся вопросы, коим нет ответов.
Мы в чехарду играли, прыг да скок,
Глумились над кофейником нещадно.
К обеду так устали,
Видел Бог, что надолго все вместе замолчали.
И каждый думал что-то о своем.
Они о будущем, которого не будет.
А я о том, что поросло быльем.
Кто прав, кто нет? Да вряд ли жизнь рассудит.
Ей что? В угоду вечной суете
И общим меркам местного значения
Она спешит, она летит, во мгле
Не замечая своего движения.
Да будет мир всем строчкам и столбцам!
Всему несказанному в силу страха…
Я замолчу, не ровня я творцам.
А лучше выпью пару рюмок, сразу.
Творцы
© Copyright: Лана Кучерук, 2016
Свидетельство о публикации №116111402113
Свидетельство о публикации №116111402113
Рецензии