Ночной бред. Забытые стихи

Ночь упала бессонницей давней.
По кашачьи вползает в окно.
Кто-то вечно там в небе играет
в разнозвёздное домино.

Словно в детском калейдоскопе
всё узоры рисует наспех.
Где б узнать, что в моём гороскопе
нарисует отдельно от всех?

Что искать уж у случая совесть?
Что просить у судьбы доброты?
Свою жизнь я листаю, как повесть
изнуряющей всех суеты.

А тоска, как родная сестрица
уж давно примостилась в груди.
Я бы даже не смог застрелиться,
если некуда дальше идти.

Где мой путь? Я теряюсь в потёмках.
Я бреду за собой наугад.
Не хочу в подлецах и подонках
завершить своей жизни парад.

Жить хочу, просыпаясь от счастья.
И от счастья сомлев засыпать.
Чтобы детских ручонок запястья
с тихой нежностью целовать.

Чтобы понятым быть и понятным.
Чтоб не лгать и от лжи не бежать.
Чтобы сердце своё по каратам
с пользой бережно раздавать.

Чтобы страха противная липкость
не бросалась огнём на лицо.
Что мне надо для этого выкрасть
у Кащея? Иголку, кольцо?

Ночь скисает. Теряет палитру.
Ночь на веках усталых дрожит.
Ненавижу бессониц пюпитры,
их мелодий горячечный вид.