Баста

По сути, жизнь - бессмысленная штука,
да кто бы спорить стал с Экклезиастом,
в её начале - скрытая разлука,
в которой тяготение балластом.

Да, мы балласт, мы - почва поколений
и дарят скорбь нам откровенья знанья,
но после пораженья, встав с коленей,
мы ищем вновь разгадку мирозданья.

Вся наша жизнь, как школьная наука:
прилежность и желанье быть схоластом,
в смиренном ожиданье нянчить внуков
и плыть, уподобляясь пенопласту.

Как хочется успехами похвастать,
что в кабинет не входят к вам без стука,
окладом и харизмою мордастой...
А дальше что – почет карьерный? Cкука...

Казаться щедрым или снять личину?
Мы на распутье - выборы контрастны:
корысти поглощает нас трясина
и к вечной жизни призывает пастор.

Мы ради глаз любимых терпим муки,
идём, а зачастую, всё ж, напрасно,
по целине, по снегу, ради суки,
босыми, красим кровью кромки наста.

Мерещится нам счастье, словно глюки,
и хоть судьба, по-хищному, зубаста,
не хочет каждый думать о разлуке
и склеить, атрибут ненужный, ласты.

Возможно, жизнь бессмысленная штука,
но как, ковёр из лоскутков, цветаста,
соткать который целая наука,
чтоб в ней не быть подобием балласта.

Финал давно известен, а картина,
быть может разной, словно мысль фантаста,
но покидать строй надо, как мужчина,
мужчиной называясь не напрасно.

Поэтому, на фоне всех контрастов,
в отличье от пернатых и скотины,
давайте жить и всё на этом – баста!
И пусть надежда будет нам причиной...