Бумажные самолётики

Помнишь, что был ты жизни цветок?
Беспечное счастье как рядом ревело,
Не зная края, блистало добро,
Как смехом страхи перебарывал смело?

Но вечно длится лишь только печаль,
А радость имеет предел временной:
Вот и детство враз улетучится вдаль,
Максимализм юноши оставив с тобой.

И лишь ностальгия укутает ныне,
Увидев сложенный самолётиком лист,
Который парит в воздушном эфире
И по-ребячьи белым набело чист.

Мы все внутри такие же дети,
Но только теснимся под натиском лет.
Мы не спешим день рожденье отметить,
Так как впереди ждёт неказистый сюжет:

С одежды яркие смоем цвета,
Да галстуки тугой петлёй затянем,
И, вероятно, с тех пор и навсегда
Детей отправим за бытие деяний.

Мы странные на стыке двух миров.
Потея над серьёзным ходом мыслей,
Хотим приметить наперёд улов
В воде, где рыбы мертвечиной скисли.

Нет, ну есть же лучик света,
Который нас молит мечты хранить.
И коль ещё в цвета мы разодеты,
То сдержим связанную с детством нить!

Улыбнуться ведь всеми сгустками благ
И в широко открытое настежь окно
Швырнуть самолёты из белых бумаг
Куда уж лучше, чем себя самого.