На чердаке, в убогой комнатушке,
Живет мужик, талантливый поэт.
Ему соседка, добрая старушка,
Приносит завтрак, ужин и обед.
Течёт пусть крыша, это ли забота,
Отрёкся он от суеты людской.
Сегодня пятница, а может быть суббота,
Какой же год, да важно ли какой?
Ну нет богатства, нет калош и шапки,
А телевизор здесь и не при чём.
А на поэзии баюкаться так сладко,
Хотел быть раньше боссом иль врачом.
Что жизни бег, какая это мелочь,
Живет спокойно, тихо, не греша.
Неважно, что напялено на тело,
Важнее , чем затарена душа.
Бедный поэт
© Copyright: Ольга Вячеславовна Медведева, 2016
Свидетельство о публикации №116111306284
Свидетельство о публикации №116111306284
Рецензии