Игра

Витает аура, похожая на сглаз,
И в воздухе попахивает порчей,
На амулете мутным стал алмаз,
А в отраженьях черти морды корчат.

Стремленье к цели сковывает быт,
И мелочи запутывают мысли,
Как будто над свечёй всю ночь корпит,
Поклявшийся стереть меня из жизни.

В его раскладе много чёрных стрел,
Душа моя в нём главная фигура,
Специалист по сфере темных дел,
Уже к концовке пишет партитуру.

Мне не везёт в игре и в мелочах,
И я не жду удачи и подмоги,
Он ферзь, но он болтается в цепях,
А я лишь пешка в арсенале Бога.

Но пешка может быть и козырной,
И нужной пешкой, пешкой под защитой,
Есть и другой расклад, игры иной,
И в ней уже любая карта бита.

21.11.2000 г.


Рецензии