Иностранцы

Кто-то вона стихи рожает, У кого-то тексты значатся..
Боже, скажи, отчего я такая большая хроническая неудачница?
Садишься с бумагой и грудой дум, а между строчек рожи морфятся, по коже бегает белый шум, отчего я ума своего затворница?
По осени листья падают в рукава, и солнце Сварога прохладой греет, поверю себе ли, что я жива или все ж осознаю, что не сумею? Ведь одни талантливее и резче, другие в образе благости и терпенья, целостные с каждой секундой крепче, а я застряла в своем мгновении, где Отче пишет в вселенском блоге о доме, что крепость корней сберег о тихом месте, где на пороге в едином порыве танцуют мой дух и бог.

И в ритме танца, пока все живы,
В едином существовании орла,
Мы будем доблестны и строптивы,
Мы будем верны себе и своим словам.
Мы будем верить в огне и муках,
Что естественно наше же существо,
Мы будем смеяться, думая о разлуках,
Мы будем кричать и плакать, ведь дальше-то ничего.
Верные воины, преданные тунеядцы
Своим страстям, любви и своим творениям,
Мы будем вечно мертвы, мы чертовы иностранцы,
Усопшие вместе с могилой в одном мгновении.
В вселенском блоге напишут про это строчку
И дальше по ленте пустят спускаться вниз…
Нас не было, мы толком-то не пожили Отче!
Мы растворяемся, как в кармане тает ирис.

03.11