Мои комы мода правит,
Он их просто удаляет,
Но не все из них слетают,
Вот про Ельцына, скотину,
Поголовье, чьё упало.
Обмелеют сказочные реки,
Это в массы не пускают,
Может им за это деньги,
А вот ты простак из масс,
Только ветер завихряешь
И погоду в сёлах травишь.
А в селе ведь храм стоит,
Он одно , лишь всем велит,
Быть послушными, спокойными,
Да и с бабой юморить.
Да, про Ельцына,
Он уж мёртвый,
Вот к нему приду,
Не к тому, что пил,
Он теперь не интересен,
А к тому, что до ста обещал,
И спрошу, ну, что соврал.
Бред* (* по определению мода)
20000 русских учёных работают в силиконовой долине США, что они работают на Россию?
Мои комы мода
© Copyright: Шура Рин, 2016
Свидетельство о публикации №116111205669
Свидетельство о публикации №116111205669
Рецензии