Я там, где исповедь, прикинувшись рабой,
В тумане лет себе рвала запястья,
Так высокомерен был порой,
Призывал ее вершить несчастья.
Нечисть раздосадованных строф
Керосин мне в лампу подливала.
Наблюдал я, как не сняв оков,
Хохоча Эпоха умирала.
Но испив до дна кутью болот,
Растеряв ключи от снов и воли,
Прожигал я ночи напролет
В кабаках, прокуренных до боли
Кланялись мне сосны на ветру,
Издевался снег в прощальной пляске
И похмельной раной поутру
Открывалась жизнь, идя к развязке…
62
© Copyright: Виктор Юрьевич Ростковский, 2016
Свидетельство о публикации №116111200434
Свидетельство о публикации №116111200434
Рецензии