Господи, ну почему же так холодно?
Стынет печаль, умирает душа.
Музам моим до сих пор слишком голодно.
Мне отравить бы их всех не спеша.
Выключен свет, разорвались осколками
Сны и надежды на лучшую жизнь,
Копья сосулек ощерились волками,
Греется ночь угольками кострищ.
Я принимаю метель неумелую,
Царствую в ней, словно карточный бог.
Скоро весна постучится несмело.
И перед ней дверь я запру на замок…
64
© Copyright: Виктор Юрьевич Ростковский, 2016
Свидетельство о публикации №116111200419
Свидетельство о публикации №116111200419
Рецензии