Мне никогда не стать
хорошим поэтом.
Мои неправильной формы
мысли хаотично разбросаны
по измятой бумаге.
Не умею писать,
не умею чувствовать,
не умею...
Слова сломаны,
но чувства рвутся наружу,
хотят быть выраженными
и понятыми.
Но
их не понять даже мне самой.
Осколки воспоминаний,
обрывки слов,
отблески чувств.
Как высказать?
А нужно ли?
Запереть на засов, удержать,
сохранить навсегда
в мире,
глубоком и ничтожном,
ослепительном и тусклом,
бесформенном,
тонком,
грубом...
родном.
Душа - этот мир.
На бумаге всё не так:
смысл ускользает куда-то,
слова теряют блеск
и глубину.
Но иногда они просятся
наружу: кричат,
кричат,
хотят быть услышанными (кем?)
Тишина. Неразборчивый
шёпот. И новое рождение.
Нечто иррациональное
пугает
путаностью слов, детскостью
форм.
Вряд ли оно удивит, но
кому-то стало легче
дышать.
Творчество
© Copyright: Коралия, 2016
Свидетельство о публикации №116111211655
Свидетельство о публикации №116111211655
Рецензии