Ты не пиши ей письма прозой,
Этот ноябрь её остудил,
Сломал ты такую розу,
Так небрежно её убил.
Она сожмёт пальцы в кулак,
Будет гордо улыбаться,
Но болит невыносимо тот синяк,
Что на сердце навечно остался.
Она скажет "прощай" по-французки,
Тихо уйдёт по-английски,
В твоей любимой её блузке,
И слегка зауженные джинсы.
Не отищешь её никогда,
Не увидишь слёз её горьких,
Для тебя она не Земля,
А ты отныне - не воздух.
Ты поймёшь, конечно, но поздно,
Подобную ей не найти,
И бросишься сразу в слёзы,
И бросишься за ней идти.
Но разбитое, увы, не склеить,
Тебе до неё, как до Луны,
В сердце закрыты двери
На все замки с той стороны.
Не пиши ей
© Copyright: Стейс Нельсон, 2016
Свидетельство о публикации №116111100928
Свидетельство о публикации №116111100928
Рецензии