Я книгу эмигрантскую открою,
Но кажется, неопытному мне,
Что ненависть к вождям, системе, строю,
Перерастала в ненависть к стране.
За годы, проведённые в изгнание,
Кому Париж, кому Нью-Йорк стал дом,
Себе найдёт писатель оправдание,
Ведь жизнь проходит мимо чередом.
Один стукач, второй перевербован,
В чём разница меж вами господа?
Он здесь, вы там, служили острым словом,
За гонорары, в этом вся беда.
Себя умело выставив в герои,
Других испачкав яростным пером,
Вы сами стали слишком мало стоить,
Всего лишь тридцать центов серебром.
Послефильмие...
© Copyright: Юрий Мусаткин, 2016
Свидетельство о публикации №116111102802
Свидетельство о публикации №116111102802
Рецензии