Вы что ж, как стервятники тушу,
Терзаете бедную плоть
И тем возвыышаете душу -
Пытаясь себя отпороть?
Ну, что ж, на здоровье! - порите,
Молитесь, хоть тысячу раз.
- Ах, милые, что ж вы творите? -
Спросить так и хочется вас.
Прозрачное небо обрушу
На вас, как закон на жулье!
Затем ли вам выдали душу,
Чтоб взыскивать что-то с неё?
По чьим это злым наущеньям -
Злопамятен Бог, как скупец?
А где же его Всепрощенье,
Всеблагость, Любовь, наконец?
Воскресших людей не бывает,
А плоть, не наднеясь на куш,
Свой срок на Земле отстрадает
И всё: и ни вас, и ни душ.
А мертвому телу: ни Бога,
Ни рая не надо уже.
Закончится сказка о многом,
А так же о грешной душе.
Так бросьте рыдать о расплате,
Так бросьте ловить благодать!
И вечности Богу не хватит,
Чтоб ваши грехи сосчитать.
Неофитам
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116111100243
Свидетельство о публикации №116111100243
Рецензии