Вечер, чарующий сад

Вечер, чарующий сад твой тоской молчаливой
Лунных покоев, ползет потихоньку в закат.
Вот, две строки для начала - что скажешь, красиво
Для умирающей тени средь скучных зеркал.

Тающий сумрак печалит задумчивый берег.
Сколько ж здесь писем осталось в ночном забытье,
Сколько схождений пера в почерк птичьих истерик
Ты печатлел здесь весной, сколько лун по воде

Грустно баюкал под струнный березовый шелест,
Сколько тебя здесь не стало стихами - не счесть.
Всё повторяется, друг мой, и пишется повесть
Грешной души про любовь, что готова пронесть

Тень недописанных строчек к последнему свету
В плавном мерцанье свечи за узором окна.
Что ты оставишь реке, доверяющей ветру
Память твою и ушедших дождей письмена?

Веды твои стерегут в белой заводи мерзлой
Склепы бессонного царства и тихую скорбь
Лет облетевших листвой в стиховые ремёсла,
Строк, занесенных в метели вселенской тоской.

Где-то за далью уснула любовь, так уж вышло -
Ты разучился без снов ее браться за то,
Что создается душой, не преследуя числа,
И позволяет дышать. Это время - исток

Всех твоих жажд по себе, обретенному снова
Сквозь расстояния истин в ладонях ее.
Жизнь пополам, как рожденье кого-то с весною,
Как единение света со тьмы забытьём.

Всё, что ты ведал о жизни, осыпалось снегом
В сумрак, что медленно тает за холодом льдов.
Слог твой - души нагота, а душа эта - небо
В вечном твоем междустрочье стихов про любовь.

Что-то останется здесь, что-то кинешь в котомку,
Как негасимый почин - строк о сути вещей.
Скука, что снилась тебе, лишь пройдется сторонкой,
Грустно, напомнив мерцанье далекой свечи.

Всё отболит, позабудутся мертвые тени
В скучных твоих зеркалах, белый шелест берез
Тихо сольется с весной, вспоминая метели,
Что уходили в дожди за ее ноябрем.

Что ж, ты, сердечный мой друг, провожающий осень,
Снова и снова хоронишь луну в облаках.
Вот уж и дождь заплутал по затерянной веси,
Вот уж и ночь опустилась, туманит река

Всё, что творилось с тобой в золотых междустрочьях
Лиственной грусти, в капели весенних ветров.
Нам не до снов, мы с тобой не готовились к ночи,
Не подбирали исчадия струн под перо.

Всё повторилось, но в давней в тоске мирозданья
Что-то случилось, с забывшим как быть, ноябрем.
Может быть, это апрель заглянул в твои дали,
Может быть, капли с ресниц показались дождем.

Завтра вернет тебя вновь обывательской тине,
Скука навяжет печали немой разговор.
Время отправится вдаль на безжизненной льдине,
Запечатлев твое сердце в пустом - никого.

Осень уходит, ее дождевые покои,
Грустно, вписались под строки - любви тишиной.
Всё что останется здесь, станет далью в былое,
Недовершенное в правдах - уже не тобой.

Строк, что казались стихом, снеговые мотивы
Завтра улягутся наземь в тиши берегов...
Раз уж нам выпало жить, так давай будем живы
Вне долговременных существований, вне снов

О постоянстве кого-то в несбывшемся прошлом.
Мы не готовились к ним, свои яви кляня...
Эта любовь невозможно в тебе - так уж вышло,
Быть вопреки всем возможностям - это понять.

 = 2016 =