Россия ты должна родить поэта...

                Где вдохновенье, где его искать?
                В печали, в радости, в былых победах, может?
                Приходится всё время вспоминать,
                И душу бесполезность сильно гложет.

                Но где же рыцари? Где гордые поэты?
                Где личности, способные прощать,
                Способные, срывая эполеты,
                Способные… Способные сказать.

                Сказать о совести, о чести, о наградах,
                Способные признаться, проиграть,
                Способные быть честным меценатом,
                В чужом краю по Родине скучать.

                Я не люблю, когда меня стирают,
                Когда мне говорят, что это хорошо,
                А это плохо – все ведь так считают.
                Я не хочу – и точка всё равно.

                В быту событий тихо всё мелькает:
                Герои, генералы, палачи.
                А мне Высоцкого чего-то не хватает
                И Цоя не хватает для души.


                Плевать на глупые газетные заметки:
                Он наркоман. Да Бог ему судья!
                Как надоели шлюхи и кокетки
                И глупая, пустая болтовня!

                Без совести, без страха, без сомнений
                Мы забываем позвонить друзьям.
                В безумстве славы и без сожалений,
                Бросая всё, летим опять к морям.

                Я разведу руками все сомненья.
                Пускай меня осудит строгий вкус.
                Но мне совсем, совсем не до веселья.
                И чувствую: сомкнётся скоро круг.

                Россия, ты должна родить поэта,
                Способного, тебя любя, понять,
                Способного в бестактстве этикета
                Писать стихи и души пробуждать.