Шло дело к осени, давно созрели вишни.
И их срывали сочных и душистых.
Остались только две – красавицы-подружки,
Сидя на тонкой ветке у верхушки.
О сколько рук тянулось к ним, но нет.
У них для всех был лишь один ответ:
«Дружок, вам подрасти б немножко не мешало,
Чтоб рвать таких как мы, вот так-то, малый!»
Но время шло, настало бабье лето.
Окутан паутиной сад шелковой.
Последний соловей пропел над рощей где-то.
Поклонники ушли, забыв про вкус вишневый.
И рядом с солнцем вишням стало скучно,
Хотя об осени когда-то и мечтали.
Они сорвались тихо и беззвучно
И на траву пожолклую упали.
Остались вишни на один с судьбою,
Забыты всеми: и людьми, и Богом.
И долго морщились и сохли под травою.
И долго плакали вишневым соком.
Гордость
© Copyright: Семен Тиханчук, 2016
Свидетельство о публикации №116111111052
Свидетельство о публикации №116111111052
Рецензии