Он занят и занят не мной.
А город с утра заметает,
Как будто в пучине шальной
Волна на волну налетает.
Из памяти вдруг, будто пьян,
Скользнёт по мне взглядом суровым –
Сойдутся в душе Айвазян
С художником смерти Перовым.
То ль внешний, то ль внутренний шторм
На щепки корабль расколет.
Страдаю я зимней тоской,
Как будто болезнью морскою.
Но всё ж Айвазовский за жизнь,
Перов – за прискорбность вопросов.
Как столб прифонарный дрожит! –
Он мачта теперь или посох.
А может быть, это бредёт
Тот самый, не мною кто занят...
Как время метёт! Заметёт
И самую вечную память.
09-11-16
Заметает
© Copyright: Арина Меркулова, 2016
Свидетельство о публикации №116111000882
Свидетельство о публикации №116111000882
Рецензии