Всё было когда-то, всё будет потом

Всё было. И точка.
и ветер восточный,
и лужи копились у труб водосточных
и также  гудели озябшие трубы:
«Что будет? Что бу-удет …?
...И, тихо: «люблю» в онемевшие губы,
обветренные или, может, от жажды.
всё было описано, и не однажды.
Багровых закатов, воспетых когда-то -
до неба, до чёрта, до ручки, до точки.
Всё было описано кем-то дотошно
построчно и точно…
Как можно? Как тошно…
писать, всё, что было написано. Точка.
Но хочется…. Здорово! Всё-таки хочется…
Как солнце смеётся, как месяцем точится
прекрасное небо…
Ах, я бы… Ах, мне бы…
Как волосы нА ветру вьются, на встречном,
как облако носит по небу  беспечно,
как жизнь человечья, увы, быстротечна,
сегодня и вечно…
Конечно… конечно…
как парус от  ветра станет тугим,
описано было, не мною, другим:
о смехе, и о слезах после смеха,
о жизни безгрешной, о ней же в грехах,
о правде, обманах, духах и туманах
о бедном, элитном, о белом, о ситном,
всё  было когда-нибудь в чьих-то  стихах,
с  секунды рожденья до смерти  момента
когда-то, не нами, кому-то и кем-то…
А кто-то прочтёт что-нибудь, что-то про…
«Всё было!» - в отчаяньи бросит перо...
Не надо! Пишите! Откройте тетрадь!
Про стол пресловутый, окно и кровать.
Возьмите перо, не бросайте писать,
чтоб кто-то  когда-нибудь смог прочитать…
и может, поэтому, стал бы поэтом…
Всё было когда-то…
Всё будет потом…