Пассажирский на юг

Время старается. Лупит, как плеть.
Крутится пленка заезженной драмы.
Боли, накопленные килограммы...
но я не стану об этом жалеть.
Словно деревья, листву я теряю.
Помню вокзал, пассажирский на юг.
И замыкается памяти круг.
Вновь я гуляю по скверику рая.
Ты по аллее шагаешь ко мне.
С моря разносится запах соленый.
И позабыла на лавке зеленой
томик в обложке, труды Монтескье.
Подслеповатый каменный лев,
давностью лет сединой умудренный,
щурится, очень тобой удивленный:
странная книжица для королев.
Я, обнимая, от счастья немею,
и растворяется в дымке вокзал.
Понтереснее книги читал,
Шарля Луи я совсем не жалею.
Я не жалею, что поезд ушел.
Грустно смотрела в окно проводница,
сгорбившись, словно бескрылая птица,
чай в подстаканнике ставя на стол.
Я не жалею. Перроны, вагоны,
пьяный носильщик с жетоном сто пять.
Ты у вокзала осталась стоять,
там, где деревья. Кудрявые клены.
В стуке колес я пытался уснуть.
Правда не очень, признаться, удачно.
Хмель, словно джин из бутылки коньячной,
будто диспетчер указывал путь.
Снилось всё то же: идёшь по аллее,
в этом забытом кленовом краю.
Жаль одного. Не сказал, что люблю.
Только об этом, пожалуй, жалею.