Здравствуй, бледный Петербург.
Знаешь, снег тебе к лицу.
Приглушенные цвета бегут:
И все к зимнему дворцу.
Все проспекты, закоулки,
Арки с клетчатым замком.
Инициалы книжной полки
Тихо шепчутся кругом.
Ветер дует в лоб и спину,
Пахнет мрамором Невы;
Он подкожным исполином
Рушит теплое внутри.
Под ногами хрустят кости;
Нет, не кости. Это снег.
Преувеличиваю просто,
Быть может я поэт?
Курит дом свою сигару,
Чайки жалобно кряхтят,
Человек с сухой гитарой
Поет песни: всё подряд.
А у нас с тобою корни,
Всё же ты не обессудь.
Поезд острый на перроне
Зазывает снова в путь.
Питер
© Copyright: Эдуард Байлов, 2016
Свидетельство о публикации №116111000393
Свидетельство о публикации №116111000393
Рецензии