Никто не хочет...

В режиме клипа в суматошном этом мире
Мелькает геополитический расклад.
Никто не хочет быть замоченным в сортире -
При первом шухере как рак сдаёт назад.

Оно ведь как обычно в мире ренегатов?
Не столь уж сладко, если пристально взглянуть:
Ещё вчера ты был кумир электоратов,
Бия себя (несильно) левой пяткой в грудь.

Ещё намедни ты, уверенно за стремя
The Headless Horseman'a (ну, wooman'a) держась,
Неся мессии изнурительное бремя,
Бежал и вляпывался то и дело в грязь.

Но то - в натуре, а в мечтах, само собою,
Собственножопно восседал ты на коне.
И вдруг находится один прибор с резьбою -
И остаёшься ты с песцом наедине...

Сидит он в позе оскорбительно вальяжной,
Весь упакован в эксклюзивные меха,
И понимаешь ты душой своей продажной:
Пора задраить правдомёт свой от греха.

Пора! И, думая, что, может быть, не поздно,
Ты ловишь слов своих вчерашних воробьёв,
И бьёшь топориком по буковкам нервозно,
И сотый шкалик наполняешь до краёв...

И норовишь в миг верноподданства порыва,
Вцепившись в стремя, только новое вполне,
Лизнуть сапог другого всадника учтиво...
Глядишь - и снова ты в мечтах на скакуне.

И вот сидишь такой, искрящийся мажорно,
Захлопнув мудро правдомёт свой от греха.
Но снится вот уже который раз упорно
Тебе в кошмарном сне твоя же требуха...