Зима заварила какую-то кашу.
Кипит и бурлит за горячим окном.
Никак не узнаю я улочку нашу,
На теле которой как прыщик наш дом.
Я мимо пройду, а она вся надуется
И скороварит всё и пыхтит.
Я присмотрюсь… "Ах, это вы наша улица?!"
Простите, позвольте мне к дому пройти".
Протянет мне руку дуб помоложе,
Поможет подняться над белой землей.
В окошке напротив не я ли? - Быть может…
Болею как в детстве я каждой зимой.
А музыку всю подоткнули сугробами.
Ей выхода нет из меня, и она
Разбухла во мне и лишь бы не лопнула!
Ведь выйдет не музыка, выйдет вода.
Мы варимся в каше мясной по-домашнему,
А дворник снимает зимний навар.
Зимою все вежливое, все нестрашное,
И даже на солнце потише пожар.
Зима заварила какую-то кашу
© Copyright: Белый Мрамор, 2016
Свидетельство о публикации №116111011305
Свидетельство о публикации №116111011305
Рецензии