До новой беды приутихла погода...

До новой беды приутихла погода,
Ведь дни - как летели потерянной жизнью,
Больным листопадом, погубленным садом -
Так всё и сбываются мелочной высью.

Не страшно терять их юнцом и ребёнком -
Пустые слова, праздник в самом начале,
В разливе чудес и потопах печали
Торжественно шествуют армией гонга

Грядущих побед... Отгремевшие сечи,
Уснувшая кровь, полинявшее небо,
И, главное, мысль, что не будешь, где не был,
И - ноющий нерв преждевременной встречи,

Внезапной повестки, железного "вышло"...
А дни бестолковы, и слаженно быстры,
А ты всё лелеешь явление искры
Сквозь серый декабрь и белёсые мыши.

Страшна неподвижность обложенной стаи.
Топор ожидает, теперь-то ты в списке.
За каждой минутой, листвой и опиской
Топор наблюдает, топор выжидает.

И вновь загорается пряничный вечер.
Несбывшийся год, промелькнувшее утро...

Ты жив, ветер стих, убаюкалась пудра,
И душу щекочат янтарные свечи.