Пришвин

На небе звезды...  Кажется,  мой плот
плывет по  звездам.   В свете фонаря
мелькают тени рыб,  но только вот
не до красот   мне,  честно говоря.

Я  ставлю сеть. И жутко мне, весьма -
не просто так:   страшит ни "Рыбнадзор",
ни хилые озерные шторма.
Все дело в том:случайно  разговор

подслушал я позавчера в кафе:
болтали, что по озеру старик
какой -то,   ночью  плавает (в пенсне),
кошмаря  тех,  кто ставит сети. Их

глаза  старик   высасывает ртом.
И жертва умирает  в муках, --Бред! -
подумал я тогда.  Но вот  о том
сейчас вдруг вспомнил...--Плеск какой -то, нет?

Послышалось,  наверно... Снова плеск...
Всмотрелся  в тьму. И  метрах в десяти
вдруг вижу:   что- то движется,  и блеск
стекла(?)  все ближе. Мать твою, ети'!

Старик, реально!  (я  затрясся  аж).
Зеленый.  При пенсне. Плывет сюда!
Я зашептал в испуге, -- "Отче наш..."
Но вспомнил, вдруг,  в какой-то книжке (Да!)

его я видел. Это Пришвин!  Он
как помер,  духом местным, видно, стал.
И тут зачем-то крикнул я  о том,
что  "Кладовую солнца",  мол,  читал:

"Понравилось: прекрасный антураж!..."
Смотрю - остановился... Я  ввернул,
что "бесподобно  край  описан  наш
в рассказе  том!". Дед крякнул и нырнул:

Не помню как до берега я плыл.
Совсем не помню,  как  бежал домой,
Не помню, как неделю дома   пил,
но вот  с тех пор,  я больше ни ногой

на озеро. Тебе ж,  хочу  сказать,
мой друг, читай (читай!)  побольше книг!
Пусть лучше так испортишь ты  глаза.
 
Чем их однажды  ВЫСОСЕТ СТАРИК...