Семнадцать градусов весны,
Двенадцать градусов в бокале
Чудно мне, как смотришь ты,
Мы долго озаренья ждали.
Мимо маршируют сны,
Немые сцены на вокзале.
Грустно так, стремишься ты
Испортить в самом все начале.
Мятый шелк, домов тюрьма.
Кварталы тают и стекает
С крыш осколками зима.
И за собою увлекает…
76
© Copyright: Виктор Юрьевич Ростковский, 2016
Свидетельство о публикации №116110900744
Свидетельство о публикации №116110900744
Рецензии