Меня манят строки твоих тротуаров,
Меня держат руки твоих эскулапов,
Твоих трубадуров неистовы звуки
И слезы весны безразличные скуке.
Истерзаны стены не кровью, но верой,
Распахнуты вены шприцам и Вселенной.
И я уплываю по волнам их пенным,
Печали грядущей соткав гобелены.
Гниющая плоть первобытной разлуки,
Врывается в ночь, задыхаясь от муки.
В посмертной строке бесконечных стремлений
Рождается пламя в золе откровений.
Чистилище света наполнено ветром.
Смешались предчувствия в плене сонета.
На плечи историй фактурой вельвета,
Ложатся глаголы седьмого завета…
77
© Copyright: Виктор Юрьевич Ростковский, 2016
Свидетельство о публикации №116110900741
Свидетельство о публикации №116110900741
Рецензии