Поэт...

Поэт способен создавать,
К его рукам прибита сталь.
Скажи ему бросай ты пули,
Рожок его уже забит,
Гоняя в плоть по барабанам,
Ты говоришь Татарам.
Лирика оставляет шрамы,
Способная мир перевернуть...
****
Блаженная тоска.

Что может сказать,душа человека!
Не способны мы словами описать,
И я завидую поэтам,что может,
В таких красках расписать.
Ведь искусство в человеке,
Способно жизни оживлять.
Но в душе каждого поэта,
Живёт она,блаженная тоска,
И звучит она не пристойно,
И в тоже время достойна.
Достойна что из всего ты бардака,
Способен мысли оживлять.
И не пристойна,своим нравам.
Вселяя ужас в каждого из нас...
****
Теперь я осознал,
Я типичный графоман,
Ведь душа поэта,
Ликует и поют.
А мая душа,
Гниёт,гниёт.
И не поймёт.
О точности поэта,
Где даже камень,
оживет.
Испортив труд,
Сто одного же человека,
Своей пустой башкой,
И криво пишущей рукой...