Фотомор

Лампы накала, морды шакалов скалятся,
Створки раскрыты у субъектива.
Дырка с прицелом прельщает паяцев,
Тянет улыбку каждая мина.

Вольную птичку на вспышку сменяют,
Совесть на цифру ложится беспечно,
Тысячи лет Господь попускает
Бал сатане за грехи человечьи.


Рецензии