84

Живу легко, мне смерть идет к лицу.
Стираю с губ парное молоко
И, подставляя щеку подлецу,
Я стол накрыл, но
Облаком пролился,
Честь воздав Творцу…
Мне кажется, сегодня я влюбился,
Но простыл и не повел тебя к венцу…


Рецензии