Птица ловит крылом то, что ещё никто не поймал,
то есть, то пространство – свободное для полёта,
на той высоте, где только клёкот возможен, но не слова.
И в облаках, скопившихся, разносится громкий клёкот.
Но не стенания. Только от длинного холода трепещит перо
и в ушах, как будто – от ветра – вырастает вата…
И, даже, Бог не знает – куда в исканиях его занесло…
разве что – пилот самолёта – ведь оба они крылаты.
Птица тычется клювом – молча – в растрескавшийся небосвод –
где-то там Ангелы шепчутся о пролетающих мимо…
где-то внизу, в районе кухни кто-то ест утренний бутерброд.
Воробей щебечет на подоконнике – не высоко и тихо.
ноябрь 4. 2016 год
Развивая Бродского
© Copyright: Андрей Вячеславович Драгунов, 2016
Свидетельство о публикации №116110905159
Свидетельство о публикации №116110905159
Рецензии