Вновь снился мне наш старый сад,
Не тот еще, где только снег
Да жёлтый лист, что в снег тот вжат,
Горчат слезой, сползая с век.
А тот, что днём в палящий зной,
Когда и тень-то с полперста,
Из тени той не гнал домой,
А хладом щёк студил уста.
И веткой, цвет чей не потух,
Чтоб я навеки не уснул,
Он, прижимаясь к животу,
Всё звал с собой в свою весну.
Туда, где пруд ещё был чист,
А шёлк зари – кровав и ал.
И этот вот в линейку лист,
Не мне, Ему ещё не лгал.
Где гвоздь в доске, что ныне ржав,
Как тот, у ног что, рыхлый ил,
Иль медь листа густых дубрав,
Ещё рудой железной был.
А я ещё не сед, не бел,
С румянцем сочным на щеках,
Огнём в Его очах горел,
Потом… остыл в её руках.
И, поправляя кудри, нёс
Сквозь сонм обид свою вину…
Очнулся, выл соседский пёс,
Как я когда-то, на луну.
Вновь снился мне наш старый сад...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116110904934
Свидетельство о публикации №116110904934
Рецензии