Мы - пылинки на дороге, возносящей к Богу.
То и делаем всю жизнь, что близимся к порогу
Тайны таинств, за которым - таинства чудес.
На поверку мы - пустыня, а по сути - лес.
Мы - ничто, и мы же - всё, живущее ничем.
Мы не знаем ничего, и главное - зачем
Быть нам теми, кем нас видит не Господь, но тот,
Кто всечасно и всеядно с нами встречи ждёт
В каждом нашем заблужденье, порождённом злом,
Коим, как насущным хлебом, мы всю жизнь живём,
Создавая впечатленье божеских людей,
Но на деле пребывая в облике зверей.
Мы - пылинки на дороге, что ведёт туда,
Где судить нас будут строго или никогда
Мы местечка не получим «там», где все пребудут.
Где пребудем мы как пыль? В «ином», где нас забудут.
Где пребудем мы?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2016
Свидетельство о публикации №116110903227
Свидетельство о публикации №116110903227
Рецензии