Безисхода

Для кого-то есть выход. И вход.
У меня, ни того, ни другого.
Я иду, каждый день, на завод.
С полдевятого, до полшестого.
 
Это грустно, но надо идти.
Потому, что так хочется... Кушать.
До работы далёко ползти.
И в наушниках, "Роллингов" слушать.
 
Восемь, ровно, проклятых часов.
От звонка до звонка, окаянного.
Я сижу у станка, в позе сов...
В состоянии мерина, пьяного.
 
Банка спирта, и пайка-сухарь.
Всё, что есть... И тому, не завидуют.
Может, я просто старый фонарь?
И свечу, сквозь стекляшку, разбитую.
 
Заработал на норму питья.
На еду, ещё долго затягивать.
И лицо обросло, без бритья.
И жену неохота расстраивать.
 
Прозвенел долгожданный звонок,
загудели гудки... И, рабочие!
Я в своей подворотне продрог,
и присел отдохнуть. На обочине.
 
У кого-то, есть выход. Другой.
Есть надежды, и есть окончания.
Ну, а мне... Завтра снова, в забой.
Вот, такие дела. До свидания.