Тот, кто был в моей картине

Слегка простуженный
Ловлю как птицу
Холодный запах осени.
Озон, влажность древесины.
С солидной проседью
Сидит на лавочке под сенью золота,
В лоскутной шляпе,
Невидных лет мужчина.
Он не читает, как здесь принято.
Сидит спиной, как будто бы в картине.
Вдыхает сырой увядший аромат,
Смиренно ждёт и наблюдает
Как погода стынет.
Он наблюдает за пейзажем,
Я - за ним...
Сливается и кружится с листами,
Смотря на них.
Мой грифель ходит по бумаге,
Особенно расходует вниманье шарфу, шляпе.
Запоминаю кистию руки
акценты, очертанья,
И продолжаю, пока не стёрты звук и цветозапись.
Секунды умозренья -
Нет героя, нет детали...
А так ведь хорошо
Висюльки шарфа по ветру вверх взлетали.
Обращаюсь вновь к цветному витражу,
Задумавшись сижу.
Позади шуршанье листьев,
Разговор прохожих...
Кто-то приближается ко мне, читая стих.
Мужчина. Голос умиротворёнен, тих -
Нет ему похожих.
И до чего ж забавно-
Вижу моего отца!-
Того, кто был в моей картине.
Как не признал родного в творческом порыве?!
Размерным дольником стеля стихотворенье,
Отец дорисовал детали бахромы.
Теперь они взлетали в особом выполненьи.
Я ловил холодный запах осени,
Смеялся,
Он сидел и улыбался -
Как будто мы НЕ-МЫ.
(2016)