Не оторваться мне от дел, рутины,
Я погружен по горло в будничный поток,
А думаю, что создан жить вне паутины
Забот навязчивых. Они мой крест, мой рок.
Высокомерие торчит поперек горла,
Нервишки расшалились, сегодня разум плох:
Кажусь себе титаном, заполонённым прозой
Простых забот, погиб во мне пророк.
И что я вообразил, нет оснований думать,
Что лучше я других, что гений иль святой,
Тщеславие не тешит, а нагоняет сумрак,
Я возомнил бездумно, что становлюсь звездой.
Немало есть людей, стремящихся к зениту,
Но только единицы допущены к софиту.
5.1.2015
Лицо не для софитов
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2016
Свидетельство о публикации №116110800670
Свидетельство о публикации №116110800670
Рецензии
