Прогулка

Ее волосы красные забраны наспех в хвост
И торчат слегка. Когда она переходит мост,
Ветер мечет их на лицо волнами.
А лицо с изысканными чертами –
Словно со стариннейших литографий,
Черно-белых пленочных фотографий,
Что в музее будут висеть потом.
Впрочем, я задумалась не о том.

У нее мальчишески ровный шаг,
За спиной огромный висит рюкзак,
Она вечно крутит ключи в руках,
Поправляя очки в типовой оправе.
Она курит сразу же, на ходу,
У детей и бабушек на виду,
Никотин давно заменил еду.
Впрочем, мы ее осуждать не вправе.

Она вся – огромнейший диссонанс:
Неформал с начинкой интеллигента.
На полдня хватает трех пачек «Кента»,
На звонке в мобильном стоит романс.
Она любит город свой как отца.
Хотя нет. Он даже ее любовник.
Она знает все: каждый сад и дворик.
Она знает весь его. До конца.

Он брутально-рыжий и с бородой,
Лентой огибающей подбородок,
Вытерты подошвы его кроссовок,
Но ты сразу чувствуешь – «он крутой».
Он поклонник крыш, чердаков и башен,
Этот мир циничный ему не страшен,
И гламур наш нудный ему не важен,
Вектор его жизни совсем иной.
Еле слышно шепчутся меж собой,
Отвечают тщательно на вопросы,
Пепел недокуренной папиросы
Кружит рядом с ними по мостовой.

Они водят нас по большим парадным,
А я сразу думаю о громадном
Чувстве, что между ними кладом,
Залежью, нерастраченною рудой.
Он провожает нас на большой балкон,
А мои мысли видят: она и он
В комнате где-то рядышком с чердаком
Любят друг друга, страсти лиричной полны.
Я представляю, как он берет ее
В руки свои, снимает с нее белье
Цвета лаванды, гладит ее плечо.
Толстые стены прочно скрывают стоны.
Я представляю их на полу с вином,
С наполовину полной еще бутылкой
С Моцартом, точно включенным на пластинке.
Город глядит им в окна туманным сном.

Все мы стоим во дворе-колодце.
Он заражающе так смеется,
Ключ в ее пальцах горит на солнце.
Я снова думаю не о том.
10.07.13.