И снова полумесяц этих губ,
До мОрока презрительный и алый,
Появится, как призрачный суккуб,
Над стенкой запотевшего бокала.
Закружится хмельная карусель,
Взлетят клавиры сумасшедшей гаммой.
Отсюда прочь. Такси. Подъезд. Постель.
А в той постели - пиковая дама.
Кому-то, может быть, не повезёт.
Кому-то после будет одиноко.
Мы вновь в игре, и обнулился счёт.
И в том любви ночная подоплёка.
Талант - не слава. Бедность- не порок.
Рассвет оставит золотые блики.
Я безрассуден, как любой игрок.
Но я выиграл, взяв в марьяже пики.
Игрок
© Copyright: Илья Шмельков, 2016
Свидетельство о публикации №116110803967
Свидетельство о публикации №116110803967
Рецензии
