А там - обида

Ты не читай мои стишата -
Не стоит засорять мозги...
Ведь относясь ко мне предвзято,
Тебе стишата далеки.

Стихи поэтам оставляю,
Коль не умею их писать...
О чём строчу - не сочиняю,
Пока мне есть о чём сказать.

Свои слова рифмую в строчках -
Забот, тревог и суеты
Они полны... Но ставить точку
Не получается... Мечты

Несут меня, не уставая,
В свою, заоблачную даль...
И я лечу, не видя края,
Забыв о том, что было жаль.

Коль забывать - так всё, что было,
Не возвращаясь к прошлым дням...
Начать с нуля, коль всё постыло -
А счастье - с горем пополам.

Сейчас и возраст помогает
Мне быть хоть чуточку мудрей...
Но дурь, как в юности, витает,
Не забывая прошлых дней!

И вновь пишу одни стишата,
Стихов, увы, не написать...
Не относись ко мне предвзято,
Пока мне есть, о чём сказать.

Пока веду дневник поэта -
(Прости, что оным назвалась...)
Я свой рассказ о том, об этом,
Что есть в душе, веду сейчас.

А там - обида... Слово ветром,
Что ты сказал, умчалось вдаль...
А мне - заноза от поэта,
И боль на сердце... и печаль.