Вестник без вести

Без стука пришел. Без звонка и без шума.
Крылатый и бледный — как будто со стен
Церковных сошел. Молчалив и смирен,
Слегка безразличный, немного угрюмый.

Он встал за спиною, не молвил ни слова,
Меня не касался, был как неживой.
Средь мусора, грязи, казался звездой.
Я тоже молчал, я им был очарован.

В глаза его долго, внимательно глядя,
Я тщетно искал в них какой-то ответ.
Небесный, лазурный, мерцающий свет
Совсем и не жгуч был, скорее прохладен.

Причины не знаю, но не было страха
И не было блажи. Ну, ангел, и что?
Топорщатся крылья, и нимб золотой
Как пламя сияет. Вот был б я монахом

Тогда бы другой разговор. Падал б ниц,
Об пол лбом бы бился, читая молитвы,
И к Богу взывал б: «О, Святой, о, Родитель!».
И слов громче — шорох библейских страниц.

А так — я молчал. Он молчал. Мы молчали.
Казалось, мы вечность стояли вот так.
Быть может, он послан недаром? Мне знак?
Я каяться должен, как в исповедальне?

Мне тихое «Нет» — и фальцетом и басом.
Руки полупризрачной ласковый взмах
И лик — как с иконы — застывший, в слезах.
Моргнул — его нет. Не привиделось ль часом?..