Свеча,как маячок во тьме,
Что тускло освещает комнату,
Стоит одиноко на столе,
Среди листов исписанных и скомканных.
Но не во гневе скомканы они,
А от душевных треволнений,
Ведь дороги каждые штрихи,
Написанные с чувством упоенья.
Твой почерк - это настроение,
Которое считывает адресат:
Простая закорючка,как смущение,
А кляксочка выдаёт мандраж.
Бумага впитывает всё:
Дыханье,запах и страсть пера!
Ведь пишешь ты бумажное письмо,
Что не стереть уж никогда!
Пишите письма,господа!
Пусть напрягает ожиданье,
Ведь письма - будто бы душа,
Скомкана в сложенной бумаге...
Пишите письма
© Copyright: Илья Витальевич Евсеев, 2016
Свидетельство о публикации №116110709481
Свидетельство о публикации №116110709481
Рецензии
