поэт, част I

не важно одет с потухшим взглядом встречает расвет
в лужах пуская круги,этот бездомный поэт.
он верит в чудеса,святых и небеса
пишет письма,без адреса,на имя отца

по серым тропам,что были протоптаны с детства
сопровождает илюзию дня ударами сердца
о чем же думает господь,когда падает снег?
когда луна освещает моменты прожитых лет?!

его худые руки,лицо измазано сажей
он пишет стихи на бумаге,небу поет сиринады
хороший поэт,но в грязной собачей будке
в этом мегаполисе грез,в потертой куртке

он провожает глазами под дождем поезда
лунные тропы уходят в никуда на всегда
на мокром асвальте старик просит прохожих с утра
слезы в глазах бродяги буд то он не спал не когда

не чувствуя стыда,холодом совесть убита
вечно замерзшие ноги,в коробке спит он
какой сладкий сон,какая тихая ночь
задавая вопросы,он вспоминает Дочь

на сколько часто слезы,не дают тебе спать?
правда что в астрале можно над домами летать?
и сколько листвы под ногами этим осенним днем?
как можно выжить в пустыне и сколько длится сон?

чей этот голос,что шепчет где то в душе?
что за высокими стенами замка на этом холсте?
читая молитвы и слушая шелест листвы
закрывая глаза,он встречает добрые сны.