к поэту

с полотен уж выцвел твой город.
томясь в городской суете,
ищу написать тебе повод
в каждой прохожей черте.

и в каждой минутной печали,
в промерзлом конце ноября,
где я по ресницам скучаю —
прощенная муза твоя.

забытая богом Джульетта
как в Помпилиус песне - в цветах,
виновница сотни сонетов,
грешившая смертью во снах.

тебе напишу я о выстреле
и как выживаю без гения.
mon cher, мне доселе немыслима
та смерть за свои убеждения,

которой отдался как грешнице,
оставив те дни обожания,
когда называли мятежною
и мне посвящали страдания.

мы зря Евтушенко не верили,
ведь пули в цветы сразу метили.
ужасны их были намерения,
но ты видел лишь добродетеля,

обласканный веянием пороха,
со смертью венчавшего гения;
несдержанный пламенем норова,
оставил меня ты в безверии.

ты встал между мною и пулями,
а я меж цветами и выстрелом.
пыталась вернуть поцелуями,
ведь смерть твоя была немыслима.

тебя похоронят без почестей,
забыв все творенья благие.
и той же промерзлою осенью,
сопьюсь на твоей я могиле.