Поэту

Отзвенит наша шумная жизнь.
Отцветёт и утихнет как музыка.
Всюду пепел, куда ты не кинь...
И куда ж подевалась ты, муза-то?..

Но я помню твой истинный свет
От поэзии ясный и чистый.
Не напрасно ты прожил – поэт!
Не напрасно был добрым, лучистый.

Я средь книжек тебя узнаю 
За частицу, что мне ты оставил.
Я тебя, дорогой, не хвалю,
И, хваля я тебя, не лукавил!

Пусть узреют и тысячи глаз – 
Драгоценные строки искусства...
И войдёт тогда музыкой в вас,
Что рождалось под знаменем чувства.

Плод стиха – он всегда прорастёт,
Порастая кликушеской зыбью...
Пусть в сердцах у людей он  взрастёт!
Я за это с тобою – и выпью.

Пусть звенят наши годы вином,
Пусть гремят они в зареве чёрном...
Мы с тобою сошлись на одном:
На презрении к людям позорным.

И пускай в небесах доброта –
Расплывётся над всеми прекрасна:
Пожалей ты, Господь, нас тогда,
Что как Сын твой мы не были ясны...

Что не мазали грязью лица,
Что деньжищ у народа не крали,
Били левой рукой – подлеца,
Ну а правой, конечно, писали.

Мы писали такие стихи,
Чтоб и чертям всегда было пусто...
Что все наши – не наши грехи,
А чертей, когда было их густо.

Мы воздвигли Тебе монумент,
Вторя всем миллионам ушедших...
Чтобы Божий – единственный свет –
Воскрешал во Христе и умерших!..