Флюгер

Там, глубоко в души закромах,
Редко бывают люди.
Крутится, вертится, как на домах,
Мой кровяной флюгер.

Если пускаешь их внутрь, то
Рыскают, нюхают, ищут,
Прячут за пазуху, тащат ртом
Всю мою вкуснотищу.

Этим – филе подавай в куплетах,
Тем – поэму говядины.
Любят они оставлять в поэтах
Выбоины и вмятины.

Правда, и сам поэт – доброта:
Двери открыты настежь.
Всем и везде говорит «да»:
Ире, Наташе, Насте…

Ира художник – она рисует.
Пусть на обоях. Ладно.
Только зачем рисовать всуе?
Сказочно бесталанно.

Люстра рухнула нА пол глыбой.
Это Наташа. Дверью.
Хлопает так - волосы дыбом.
Любит меня – верю.

Настя оставила мне разруху.
После – как ветром сдуло.
Настя хотела выкурить муху,
Кинув в нее.. . стулом.

Флюгер сильнее гудит и гудит.
Стержень уже расшатан.
Скоро возьмет, того и гляди,
Выдохнется глашатай.

Надо собраться, сделать ремонт,
Сеткою двор опоясать,
И, наконец-таки, выставить вон
Этих любителей мяса.