Письмо провинциала

Ну вот пишу, чего же боле, о чем бы надо написать? О том, как здесь живу на воле, в письме непросто рассказать. Давно оставил я столицу, метро в час пик уже не снится, планерки, шеф и вся работа -- мне вспоминать их неохота. Коллеги, посудите сами: ходил недавно за грибами и был тому изрядно рад, набравши два ведра маслят. Сомов, бывает, на медведку ловлю -- не так уж чтобы редко. Соседка, бойкая хохлушка, все приглашает на галушки и, изогнувши  бровь соболью, заходит якобы за солью.
Я тут живу анахоретом: встаю довольно рано летом, а так как нету у крыльца мово донского жеребца, обычно всяко в гараже Рэд Файтер в путь готов уже. Оно, канешн, не Тибёт, но это как-то не... м-м-м... не очень существенно, поскольку хата есть и речка, есть мультиварка, хлебопечка, есть также всякие настойки (но я воздерживаюсь стойко), есть календарь осьмого года, окрест роскошная природа, есть банкомат и интернет, имею тыкву на обед и как владетельный султан, с утра улегшись на диван, валяюсь я в восточной неге -- чего ж еще желать, коллеги?
К письму я прилагаю фото, здесь хата и мой юный сад. Я с ним немного поработал, и летом яблоки висят.
Ну все, на этом умолкаю, пора приняться за обед.  Вот, в целом жизнь моя такая.
А Ленке от меня привет!