из? зимы

Я – словно здание пустое и заброшенное в землю пустотой укрытую.
Заброшенное как игральный кубик, что и к игре не годен,
Истёрлись лики всех возможных, скорее всего – от непрерывной игры.
Я – здание пустое, слова уже – не мои, кран заржавел, пересох.
Вся влага слов стекает вниз сквозь дыры в крыше,
Их звук глубок и этим одинок как и удары сердца.
(А может, звук их не глубок, а просто пустотой окрашен?)…
Холод. Холод без паспорта. Он живёт здесь со мной,
Говорит, что сегодня зимы пятьсот пятый день, и я ему верю,
Лишь сомневаясь в количестве, ведь чувствую чем-то,
Что сегодня день тридцать тысяч девятый от рождества манекена.
Я гляжу вместо зеркала в замёрзшую лужу фантазии,
Вижу уже не себя, а химеру.
Там – полупёс, полухранитель уже наполовину загробного мира.,
В котором хранит полупризрак мечты.
«Поезжал бы, покуда все поезда не издохли», - говорит Холод мне
С улыбкой как у остатков стекла в окне.
Я слушаю, я слышу поездов комариный звон,
Звон труб небесных, звон нервов, осколков звон.
Я Холоду не отвечаю, я молчу, я плачу,
Он ведь не знает, что поездам, как билет, нужна капелька крови,
А их у меня – ни одной не осталось…