***

Опять одна за одной бесконечно мелькают сигареты в насквозь прокуренной комнате. В очередной раз, норовя преодолеть застекленный балкон, стучится холодный октябрьский дождь.
Еще одно недописанное стихотворение отправляется в клочья разорванным листом дешевой бумаги в мусорное ведро.
О, как же глупо и ничтожно поступает автор, решивший отправить свой талант по адресу нахождения пакетиков сублимированного кофе и модифицированного картофеля.
Да, это глупо, но не глупее, чем этот назойливый дождь, что не дает покоя вот уже третий день подряд.
А в чем, скажите мне, смысл того, чтобы превращать такие нелепые, но до нестерпимой боли знакомые слова в причудливую паутину иносказательных строк, полных всевозможных образов, аллегорий, сравнений и прочей поэтической мишуры?
Как же любовь! Но разве это воспетое Великим Шекспиром чувство еще что-то может значить в этом прагматичном мире? Мире, где все и вся возможно купить или приобрести в кредит.
Прежде палящие душу и сердце чувства становятся такими же серыми, как эти дождевые капли, что столь назойливо продолжают стучаться в окно.
Кому нужны бесконечные разглагольствования о несовершенстве мира, малодушии чиновников и всеобщей национальной глупости?
Теперь, для того, чтобы ваши полночные сердечные томления стали достоянием жаждущей лирики общественности, вам необходимо заплатить немаленькую сумму лишь только за то, чтобы одетый в итальянский костюм толстопузый редактор одного или сразу нескольких столичных журналов в свободное от созерцания бюста своей молодой секретарши время наконец соизволил обратить внимание на ваши, как он позже скажет, далекие от совершенства стихи.
А так хочется написать о чем-то невероятно важном или поистине возвышенном, что рука делает невольное движение в сторону чернильницы.
Очередная клякса – редакторский брак или хроническое неумение писать чисто и правильно? Право, не знаю, но дождь, кажется, стал заканчиваться, чтобы уже ближайшим вечером начаться вновь.